Der Tartuffe der Tundra oder Das Dinner der Könige

Eine Reise um die Welt in 365 Tagen: Danke für Ihre unglaubliche Treue

Zum Abschluss des Jahres 2025 müssen wir Ihnen ein Geständnis machen: Unsere Zähler spielen verrückt, und das ist das schönste Geschenk, das Sie uns machen konnten. Noch nie in vier Monaten hat European Security einen solchen Ansturm erlebt. Inzwischen lesen uns zwischen 15.000 und 25.000 Menschen aus den Vereinigten Staaten, unterstützt von einem Bataillon treuer Leser in Kanada und Australien (über 1.000) sowie in Großbritannien (600). Aber die wahre geopolitische Überraschung dieses Jahresendes kommt aus dem Osten: Seit einem Monat verbinden sich täglich 300 chinesische Besucher – dreimal mehr als unsere französischen Leser! Sollten wir darin einen Durst nach freier Analyse oder eine verstärkte Überwachung sehen? Wir ziehen es vor, es als Zeichen zu werten, dass unsere Texte alle Mauern überwinden.

Danke an Sie, Leser aus über 69 Ländern, für dieses Vertrauen, das uns verpflichtet. Für 2026 haben wir nur einen Vorsatz: Wir wollen versuchen, es noch besser zu machen, mit derselben Freiheit im Ton. Aus Bescheidenheit – und um diese Seite nicht in eine endlose Selbstbeweihräucherung zu verwandeln – haben wir die Kommentarfunktion geschlossen gelassen. Wir berauben uns zweifellos brillanter Anmerkungen, was wir bedauern, aber der Dialog bleibt offen: Schreiben Sie uns einfach eine Nachricht an webmaster@european-security.com. Wir lesen alles, und wir antworten immer.

Ein frohes neues Jahr an alle!

Die Redaktion von European-Security

Ein Gipfeltreffen… des Absurden

Um dieses Jahr stilvoll – und mit einem Lächeln – zu beenden, wollten wir Ihnen ein einzigartiges literarisches Intermezzo bieten. Wir haben im Geiste zwei immense Zeugen gerufen, unbestrittene Meister der menschlichen Komödie, um ihren Blick und ihr Wort auf unsere unruhigen Zeiten zu richten.

Stellen Sie sich vor: Jean-Baptiste Poquelin (Molière) und Michel Audiard, unsichtbar, lehnen an der Bar des brandneuen Ballsaals, den Donald Trump im Weißen Haus eingeweiht hat. Vor ihnen entfaltet sich das Schauspiel des Hofes, der Fans und der Gefolgsleute. Der eine führt den Alexandriner, um die Heuchelei aufzuspießen, der andere nutzt den Argot, um die Dummheit niederzustrecken, aber beide treffen ins Schwarze.

Enjoy!

Erste Szene: Der Ball de Illusionen

Das Dekor steht. Ein Ballsaal von protzigem Luxus, übermäßigen Vergoldungen und schlecht bemaltem Stuck. In der Mitte gestikuliert Donald Trump, umringt von Höflingen. In einer Ecke beobachten, für die Lebenden unsichtbar, Michel Audiard, die Hände in den Taschen seines Trenchcoats, und Jean-Baptiste Poquelin, genannt Molière, der seine Perücke zurechtrückt, das Schauspiel.

Audiard (Blickt auf die Menge) Menschenskind… Wenn mir einer gesagt hätte, dass ich eines Tages so einen Zirkus sehe, hätte ich mit dem Château-Margaux aufgehört. Schau dir das an, Jean-Baptiste. Das ist kein Ballsaal mehr, das ist eine Wiener Konditorei, die schlecht geworden ist. Und in der Mitte der Boss. Der Typ sieht aus, als käme er direkt aus einem Casting für Gebrauchtwagenhändler, die an Blinde verkaufen.

Molière (In ernstem und gesetztem Ton) Es ist wohl wahr, der Prunk kränkt den Verstand, Und dieser Tageskönig, hier im Land, Zeigt eine Größe, die nur Schein und Trug, Verbergend, dass der Geist nicht tief genug. Seht wie er geht, sich spreizt in seinem Wahn, Und nicht erkennt, was Schicksal ihm getan.

Audiard Getan? Der? Dass ich nicht lache! Dummköpfe trauen sich alles, daran erkennt man sie ja. Und der hier, das ist ein Wettbewerbsmodell. Ich habe das Papier der Experten über Desinformation gelesen. Der Kerl, es ist nicht so, dass er lügt, er glaubt an seinen eigenen Mist! Er ist das erste Opfer seines eigenen Schwindels. Er hat alle gefeuert, die ein Hirn hatten, um nur die Ja-Sager zu behalten. Das ist keine Regierung mehr, das ist ein Chor.

Molière Sie rühren, Herr, an einen wunden Punkt, Wo Macht den Menschenseelen dunkel unkt. Gefangen im Spiegel, sieht er nur sich selbst, Und spricht Recht, das du für Unsinn hältst. Man sagt, er sei das Ziel, das erste gar, Von Gift, das ihn verhärtet, unsichtbar. Die Schmeichler, die sein Herz und Stolz umringen, Wissen, wie sie ihn zum Tanzen bringen. Er glaubt, er herrscht, doch ist er nur der Knecht, Eines fernen Zaren, kalt und ungerecht.

Audiard Ah, der Zar… Putin! Reden wir mal über den. Der andere spielt Schach, und unser Freund Donald, der spielt „Krieg“ mit Pokémon-Karten. Im Artikel über den „Sheriff der Apokalypse“ sagen sie es klar: Trump hält sich für einen großen Macker, ein Alpha-Männchen. Aber wenn man genau hinsieht, ist er nur der „Narr des Zaren“. Er macht den Hanswurst, er bellt, er droht, aber wer streicht am Ende den Gewinn ein? Das ist Wladimir.

Molière Ein Opern-Sheriff, Held der Szenerie, Der will, dass alle Welt vor ihm knie‘. Er hält sich für Gott, ruft die Apokalypse aus, Doch sein Ruhm ist nur ein leeres Haus. Verjagt die Freunde, küsst den Feind so sehr, Hält Falsches für wahr und das Leichte für schwer. Er nennt sich Souverän, doch ist sein Geist, Verknüpft mit Schatten, wie es leise heißt. Ist er verrückt? Oder ist er verschlagen? Ist es Genie oder nur Versagen? Nein, in seinen Augen seh‘ ich den Blick, Eines neuen Tartuffe, voller Tück‘.

Audiard Tartuffe, vielleicht. Aber ein Tartuffe mit dem Atomkoffer, da krieg ich Muffensausen. Das Problem, Jean-Baptiste, ist nicht der Kerl. Solche Typen haben wir gekannt, die sich gerne reden hören, die ihr Bankkonto mit dem Staatshaushalt verwechseln. Nein, das Drama sind die, die klatschen. Hast du die Umfrage gesehen? 70% der Amis wissen, dass Russland der Aggressor ist, aber sie schauen weiter zu. Es ist faszinierend. Wie ein Autounfall in Zeitlupe. Man weiß, dass es wehtun wird, aber man kann nicht wegsehen.

Molière Das Volk, ach, lässt sich leider oft verführen, Von dem, der prahlt, ohne sich zu rühren. Es liebt den Lärm, den Glanz und das Geschrei, Statt ernster Strenge und der Wahrheit treu. Seht diesen „Sheriff“, ohne Pferd und Recht, Behandelt Freunde wie einen schlechten Knecht. Beleidigt Europa, verachtet die Geschicht‘, Hält Dummheit für Sieg und scheut das Licht. Welch Stück, mein Freund, hätten wir geschrieben! Wär‘ uns die Angst nicht in den Knochen geblieben.

Audiard Das kannst du laut sagen. Ich hätte eine Szene geschrieben, wo er versucht, Grönland mit Casino-Chips zu kaufen. Aber die Realität übertrifft die Fiktion. Wie sie im Papier sagen: „Der Dealer wird schnell müde.“ Er mag die rote Krawatte und die Tolle im Wind haben, aber man merkt, dass das Getriebe knirscht. Er blufft, aber er hat nichts auf der Hand. Das ist das Schlimmste: Ein Dummkopf, der Angst hat, ist gefährlich. Der schießt in alle Ecken.

Molière So lassen wir die Zeit, den Richter so kalt, Enthüllen die Schwärze, die in ihm wallt. Denn jede Herrschaft endet, jede Maske fällt, Auch wenn die Lüge uns noch gefangen hält. Doch bis der Vorhang fällt zur letzten Ruh‘, Schau’n wir diesem Festmahl… als Bürde zu.

Vorhang

Zweite Szene: Die Händler imTempel

Trump steht immer noch in der Mitte des Raumes, umringt von seinem Team. Stolz präsentiert er einen Mann mit einem Raubtierlächeln: Steve Witkoff. Audiard und Molière beobachten spöttisch.

Audiard (Zeigt mit dem Kinn auf Witkoff) Schau dir die Nummer an. Der Typ neben Donald, mit dem Grinsen, das das Parkett zerkratzt. Das ist Witkoff. Sein neuer Oberkammerherr für den Nahen Osten. Angeblich ein Immobilien-Crack. Donald glaubt, Frieden zwischen Israel und Palästina zu schließen, ist wie das Verhandeln um ein brachliegendes Grundstück in Queens.

Molière (Spöttisch) Seht diesen Geist, den Meister vom Basar, Der Völker handelt, als ob’s Ware war. Diplomatie ist ihm nur Trug und List, Wo man Teppiche verkauft und Kamele misst. Er hält den Krämer für den Diplomaten, Denkt, Verkaufskunst löst den Schaden. Es ist die Ente, die sich für ne Karosse hält, Und glaubt, sie blendet damit alle Welt.

Audiard Die Ente als Karosse! Du sagst es. Es ist ein Souk, Jean-Baptiste. Sie feilschen um den Frieden wie um ein Topf-Set. „Komm, ich mach dir ’nen Preis fürs Westjordanland, wenn du zwei Hotels in Dubai nimmst.“ Das ist keine Außenpolitik mehr, das ist Teleshopping. Und Donald ist überzeugt, das sei genial. Er denkt, er hat das warme Wasser neu erfunden.

Molière Er glaubt, dass alles käuflich, alles feil, Dass Ehre billig ist, zum kleinen Teil. Vergisst Geschichte, Blut und das Gedächtnis, Denkt, Geld allein sei das Vermächtnis. Doch diese Händler, wenn der Markt dann schließt, Sehen, dass Frieden nicht aus Goldmünzen sprießt.

Dritte Zsene: Der Held der Kasernen

Trump steht nun auf einem kleinen Podest und spricht über seinen militärischen „Dienst“. Er ahmt ungeschickt kämpferische Gesten nach. Audiard kichert.

Audiard (Bricht in Gelächter aus) Ach nein, jetzt übertreibt er! Er erzählt uns von seinem Krieg. Sein „Krieg“! Der Typ war als Kind in einer Sandkasten-Militärschule und spielt jetzt Rambo. Während die anderen in Vietnam durchlöchert wurden, hatte er „Fußschmerzen“. Fersensporn, hat er gesagt! Praktisch, so ein Sporn, um vom Frontverlauf wegzugalappieren.

Molière (In schneidendem Ton) Da steht er nun, der Held der Kaserne, Sah die Gefahr nur aus der weiten Ferne. Er rühmt den Mut, die Tapferkeit so groß, Doch beim Alarm saß er im Mauern-Schoß. Nennt „Loser“ jene, die für uns gefallen, Deren Schreie an den Stränden hallen. Für ihn ist Opfer nur Idiotie, Und wahrer Ruhm ist: Man stirbt selber nie.

Audiard Das ist das Schlimmste. Die Verachtung. Die Jungs, die in der Normandie gefallen sind, als „Loser“ und „Trottel“ zu bezeichnen, weil sie sich haben abknallen lassen. Für ihn ist einer, der sich opfert, ein Dummkopf. Der wahre Fuchs ist der, der im Warmen bleibt und Scheine zählt, während die anderen fallen. Das ist die Moral eines Krämers, der sich für einen Feldherrn hält.

Molière Er fasst nicht, was der Seele Größe ist, Denkt, Mut sei etwas, das man schnell vergisst. Sein Reich ist Wüste, wo nur Gewinn regiert, Wo Ehre ihren Wert im Nichts verliert. Doch die Geschichte, Freund, vergisst so schnell nicht, Und sie rückt diesen Prahler bald ins Licht.

Vierte Szene: Das Schutzgeld der Kleinkönige

Der Ballsaal ist immer noch laut. Trump steht auf einem Podest und gestikuliert vor einer Europakarte, auf der überall das Wort „PAY!“ (ZAHLEN!) gekritzelt ist. Audiard und Molière lehnen unsichtbar an einer goldenen Bar.

Audiard (Nippt an einem imaginären Glas) Schau ihn dir an, Jean-Baptiste. Er erklärt ihnen das Leben. Für ihn ist Europa kein Kontinent, sondern eine Eigentumswohnung, die ihr Hausgeld nicht bezahlt hat. Er sieht sie nicht als Verbündete, sondern als Mieter, die ihm Knete schulden.

Molière (Lauscht der Rede) Er spricht von Tribut, wie ein Cäsar alt, Verlangt sein Gold mit sturer Gewalt. Die Könige Europas, so klagt er laut, Haben sich nicht tief genug vor ihm erbaut. Er will sie beugen, brechen ihren Stolz, Dass sie bezahlen für ihr eignes Holz. Er sieht nur Undank in der großen Schar, Die küssen sollte seine Hand sogar. Die Allianz ist ihm nur Marktgeschrei, Wo nur der Schwache zahlt und ist nicht frei.

Audiard Das ist das Geniale an der Masche. Er lässt sie für den Schutz vor der Gefahr bezahlen, die er selbst erschafft! Das ist keine Politik mehr, das ist Schutzgelderpressung auf dem Kiez. „Schöner Laden, dieses Europa, wäre schade, wenn ihm was passiert. Los, rück die Kohle raus.“ Und das Schlimmste ist: Die Trottel werden zahlen.

Molière Er nennt Genie, was Niedertracht nur ist, Und hält für Stärke, was die Seele frisst. Glaubt sich erhaben über Recht und Staat, Regiert durch Angst und falschen Rat. Doch Vorsicht vor dem Hochmut, der ihn blendet, Der Fall ist tief, wenn sich das Blatt mal wendet.

Fünfte Szene: Die Liebe des Zaren

Die Atmosphäre ändert sich. Trump sitzt auf einem Sofa und betrachtet mit verliebtem Blick ein Foto von Wladimir Putin auf seinem Handy. Russische Höflinge servieren ihm Champagner.

Audiard (Beugt sich vor, um den Bildschirm zu sehen) Ach du grüne Neune… Hast du gesehen, wie er ihn anhimmelt? Er sieht aus wie ein Schulmädchen, das ein Foto von Justin Bieber anstarrt. Das ist keine Bewunderung, das ist Verknalltsein. Er ist total verschossen in den Russen.

Molière Seltsame Passion für einen Herrn so roh, Dessen Gesetz ist stumm und nirgendwo. Was andern Laster ist und Sündenschuld, Wird bei ihm Tugend und Geduld. Die eiserne Faust nennt er feste Hand, Die Kälte preist er als Verstand. Bewundert den Tyrannen ohne Reue, Der Tod verteilt mit kalter Treue. Er neidet ihm die Macht, so absolut, Und träumt, dass er es ihm gleichtun tut.

Audiard Kein Wunder, dass er ihn beneidet! Putin hat keinen Kongress, der ihn nervt, keine Richter, die ihn vorladen, keine Presse, die blöde Fragen stellt. Für Donald ist das das Manager-Paradies! Er sieht keinen Diktator, er sieht einen Typen, der eine feindliche Übernahme eines ganzen Landes durchgezogen hat. Das ist der ultimative „Art of the Deal“. Er liebt nicht den Mann, Jean-Baptiste, er liebt das System.

Molière Er sieht im Spiegel dieses Zaren fern, Das Bild des Schicksals, das er hätt‘ so gern. Eine Welt ohne Fesseln, wo sein Wille pur, Gesetz wäre auf weiter Flur. Die Liebe ist Geständnis, laut und klar, Dass er dem Tyrannen längst verfallen war.

Sechste Szene: Die Apotheose des Fiaskos

Trump ist zurück auf dem Podest, triumphierend, unter einem Regen aus goldenem Konfetti. Er hält einen falschen Friedensnobelpreis, den er selbst gebastelt hat.

Audiard (Bricht in schallendes Gelächter aus) Also das schlägt dem Fass den Boden aus! Der Typ hat den Planeten angezündet, die halbe Welt beleidigt, fast drei Kriege angezettelt… und verleiht sich selbst den Friedensnobelpreis. Das ist grandios. Das ist nicht mehr bösartig, das ist Kunst.

Molière (Lächelt traurig) Seht den Macher, Friedensfürst so hehr, Der sagt, er richte alles wieder her. Sein Scheitern nennt er Sieg in seinem Wort, Die Lüge treibt die Wahrheit fort. Er sagt, er habe die Welt vor Chaos bewahrt, Und sät doch Sturm auf seine Art. Er klagt über Europa, undankbar und kalt, Das ihm nicht huldigt, wie es ihm gefallt. Verlangt nen Preis für nichts, was er getan, In vierundzwanzig Stunden, welch ein Wahn.

Audiard Vierundzwanzig Stunden! In der Zeit kann der nicht mal ein Ei kochen. Aber das ist seine Stärke, Jean-Baptiste. Die Chuzpe. Er verkauft dir ein Auto ohne Motor, und wenn du dich beschwerst, erklärt er dir, du hast Glück, weil du Benzin sparst. Und diese Idioten, die klatschen! Schau sie dir an. Die fressen alles, solange es glitzert.

Molière Die Welt ist Bühne, wo der Schein regiert, Und wer gut schauspielert, wird prämiert. Er macht aus Blei ein Gold, das billig glänzt, Und blendet jeden, der sich nicht begrenzt. Doch wenn das Licht ausgeht auf dieser Szene, Bleibt nur die Leere, und keine Träne. Der „Deal“ ist nur ein trauriges Gerüst, Um zu verbergen, was im Innern wüst.

Audiard (Zündet sich eine imaginäre Zigarette an) Komm, Jean-Baptiste. Wir hauen ab. Ich will das Ende vom Film nicht sehen. Wenn es blöd läuft, gewinnt am Ende nicht der Gute. Und unter uns, so ein „Dinner für Spinner“ ist fünf Minuten lustig, aber wenn es im globalen Maßstab ist, vergeht einem der Appetit.

(Sie gehen langsam davon, während Trump einer Menge zuwinkt, die ihrem eigenen Spiegelbild zujubelt.)

Vorang