Unsere treuen Leser seien beruhigt: Wir haben die Flut Ihrer Beschwerden erhalten, manche davon sogar mit gerichtlicher Zustellung! Es trifft zu, dass die letzte Folge unserer Serie „Stimmen der Dämmerung“—das bereits legendäre Stück Der Tartuffe der Tundra oder das Königsessen—auf den 1. April zurückgeht. Einige hielten es für einen Aprilcherz, andere für eine verlängerte Osterruhe. Die Wahrheit ist viel pragmatischer: Den täglichen Hirngespinsten von Donald Trump zu folgen, grenzt mittlerweile an geistigen Kampfsport. Zwischen zwei Runden auf dem Golfplatz, drei auf Truth Social herausgebrüllten „Wahrheiten“ zu Uhrzeiten, in denen selbst Insomniker tief schlafen, und TV-Ankündigungen, die jeden Abend die Regeln der Weltdiplomatie neu definieren, ist das Tempo einfach unhaltbar. Anstatt unsere geistige Gesundheit mit dem Kommentieren jedes zwanghaften Tweets zu ruinieren, wollten wir lieber wieder auf Höhe gewinnen—oder zumindest genügend Abstand nehmen, um die wahrhaft, absurd fundamentalen Fragen zu stellen. Um also Ihrer berechtigten Ungeduld gerecht zu werden und unseren vierteljährlichen literarischen Ausbruch zu feiern, ist hier die lang ersehnte Fortsetzung. Schnallen Sie sich an: Der Flug mit Ziel Élysée-Palast und den verschlungenen Pfaden des macronistischen Storytellings hebt ab![Anm. d. Red.]
von François de Vries — Brüssel, 11.Oktober 2026.
Man sagte, Macron sei im Élysée-Palast versteinert, seit der Pöbel und das Chaos Einzug in die Hauptstadt gehalten hatten. Das hatte ihm gerade noch gefehlt: knapp eine Woche, nachdem er erfahren hatte, dass Frankreich, einst das Licht der Welt, nun unter internationale Finanzaufsicht durch eine Handvoll deutscher Technokraten gestellt werden sollte. Welch eine schmerzliche Ungerechtigkeit für den Mozart der Finanzen, der nun auf der Titanic Geige spielen musste! Selbst Jack Lang hatte sich nach jüngsten Enthüllungen in ein goldenes Samtschweigen gehüllt — zum Glück fehlte es der französischen Justiz in ihrer großen verfassungsrechtlichen Weisheit drastisch an Mitteln und Schriftführern, um die Sache vor Ablauf einer zehnjährigen Vorermittlung aufzurollen…
Gäbe es nicht dieses verdammte Heizungsproblem in Brégançon, wäre der Präsident längst mit Brigitte ins Grüne geflüchtet. Es war für ihn eine vitale, metaphysische Notwendigkeit zu beidrehen und seinen Platz zurückzuerobern — den ersten Platz, seinen eigenen —, in diesem unerträglichen Konzert europäischer Staats-chefs, die Ursula von der Leyen jeden Morgen mit dem kalten Genie ihrer Richtlinien blendete.
In solchen Fällen war das Überlebensprotokoll unumstößlich: die Ärmel hochkrempeln, den gescheiterten Nachwuchsberatern den Laufpass geben und die alte Garde der ersten Stunde zurückrufen. Einschließlich — und vor allem — jener, die ihn schon immer in die Nesseln gesetzt hatten, um zu sehen, ob nicht wie durch ein Wunder irgendjemand diesen Funken bewahrt hatte, der sein Herz erwärmen und seinen fiebrigen Geist beschäftigen könnte. Einen nach dem anderen ging er in der Dämmerung seines vergoldeten Büros die Listen der Pioniere von En Marche durch, auf der Suche nach Überlebenden der verheerenden Tornados Macron I und Macron II.
Plötzlich hielt sein Zeigefinger inne. Der Name leuchtete wie eine Erscheinung in der Nacht: Sibeth Ndiaye.
Seine letzte Hoffnung! Sibeth, die Wohlbenannte. Die Treue in Person, fähig, ohne mit der Wimper zu zucken zu erklären, sie sei bereit, „wenn nötig für die gute Sache zu lügen“, um ihren Meister zu schützen, der sie zur Pythia des Ministerrats und zum Leuchtturm seiner Medienstrategie gemacht hatte.
Um 6 Uhr morgens erging der Befehl zur Evakuierung: Dringende Einberufung. Vergebens. Sie war nicht zu Hause. Das sah ihr gar nicht ähnlich. Panik im Palast: Die Gendarmerie wurde beauftragt und leitete eine aktive Fahndung ein. Gegen 9 Uhr morgens schließlich Entwarnung: Ein Beobachtungsteam vor ihrer Wohnung sah sie in einem Trancezustand, schweißgebadet und außer Atem, nach Hause zurückkehren. Ein dreimonatlicher Jogginglauf von seltener Intensität. Die Polizisten wollten sie auf der Stelle mitnehmen, aber es kam gar nicht in Frage, der Republik mit zerzausten Haaren unter die Augen zu treten. Nach einer kalten Blitzdusche und der Ausnahmegenehmigung, ihr berühmtes Marienkäferkleid für große Anlässe überzuziehen, wurde sie in einer offiziellen Eskorte mit Blaulicht direkt in die Rue du Faubourg Saint-Honoré 55 chauffiert.
Die Treueste der Treuen betrat den Tempel. Macron lebte wieder auf. Ach, diese segensreiche Zeit, als sie an seiner Seite stand und ihm Analysen aus dem Tiegel ahnenalter Weisheit servierte! Die Stunden verstrichen. Das Gespräch, anfänglich steif, wurde elektrisierend, dann völlig ungezwungen. Sibeth versuchte, die Lecks des Schiffes zu stopfen, dessen Zauberflöte ins Stocken geraten war.
Die Herausforderung war gigantisch: Es musste die Idee des Jahrhunderts geboren werden. Ein Konzept, das in der Lage war, einem echten globalen Bedürfnis gerecht zu werden und dem Meister des Spiels gleichzeitig die Kontrolle über einen entgleitenden Buzz zurückzugeben. Es ging nicht mehr um Politik, sondern um die Höchstform der Entscheidungskunst: das Medienjuwel zu finden, das die Fernseh-bildschirme acht Tage lang erleuchten würde. Genug, damit der gallische Hahn des Élysée seine Stimme und jenen legendären Stolz wiederfand, den er jenseits der Grenze mit seinem belgischen Cousin teilt — den einzigen beiden Hähnen auf der Welt, die stolz krähen können, selbst wenn sie bis zu den Sporen im Mist stecken.
Drei Stunden lang ratterte Sibeth ihre Ideen von der Basis herunter: — „Emmanuel, wie wäre es, wenn wir die Fahrradindustrie in Saint-Étienne wiederbeleben, indem wir die Schweizer überzeugen, die Fahrräder ihrer Armee zu ersetzen, während sie auf ihre F-35 warten? Oder ein französisches Patent, um die Löcher im Schweizer Käse zu stopfen und den Ertrag pro Kilo zu steigern?“
Keine Reaktion. Der Präsident verzog das Gesicht. Nein, man musste vom Boden „abheben“! Leider steckte der Chef von Dassault in Indien fest, um über Rafale-Kampfflugzeuge zu verhandeln, und die Astronautin, die man in die Umlaufbahn befördert hatte, war wieder auf den Boden der Tatsachen zurückgekehrt, um Lokalpolitik zu machen. Alles ging den Bach runter.
Erschöpfung machte sich breit. Sibeths Magen knurrte. Zwischen ihrem morgendlichen Lauf und ihrer Festnahme durch die Gendarmerie hatte sie keinen Bissen zu sich genommen. Der Hunger zehrte an ihrem Verstand. Es war jetzt oder nie: Keinesfalls wollte man Ségolène Royal zurückrufen, damit sie ihren Anorak anzog und auf das Packeis reiste — zumal die Arktis so ziemlich der einzige Ort war, an dem der Präsident noch passable Beliebtheitswerte genoss.
Macron, der seine Muse völlig ausgelaugt sah, trocken wie eine ausgepresste Zitrone nach dem Aperitif, hatte einen Blitz menschlicher Einsicht: — „Du bleibst doch zum Mittagessen, Sibeth?“
Er rief den Butler und den Chefkoch herbei. Allein die Erwähnung der Küche brachte wieder Farbe in Sibeths Gesicht. Als er den Raum betrat, konnte der Koch seine Rührung nicht verbergen: Zu den Zeiten, als sie über die Kommunikation herrschte, verbrachte Sibeth ihre Tage in der Küche und tauschte die Rezepte ihrer Großmutter gegen die Haute-Cuisine-Saucen des Chefs. Eine Win-win-Partnerschaft, abgerundet durch warme Windbeutel nach jeder katastrophalen Pressekonferenz.
Der Chefkoch zählte seine gastronomischen Vorschläge auf: Geflügelsupreme,โปchierter Steinbutt, Kalbs-medaillons… Sibeth lief das Wasser im Mund zusammen. Macron starrte ernüchtert an die Decke. — „Wie wäre es mit einer hausgemachten Peking-Ente, Madame Ndiaye?“ schlug der Koch mit einem Augen-zwinkern vor. „Nach dem asiatischen Rezept, das Sie so sehr liebten…“
Das Wort hallte im Raum wider. Ente.
Sibeth erstarrte. Die imaginäre Gabel blieb in der Luft hängen. Ihre Augen weiteten sich unter dem Einfluss einer beinahe mystischen Eingebung. Sie stieß einen Schrei aus, der den Butler zusammenzucken ließ: — „DIE IDEE! Ich hab sie! Emmanuel, wir haben es!“
Macron hob den Kopf, die Augen plötzlich hellwach. — „Schieß los, Sibeth! Wie stellst du dir diese Ente vor?“
Mit strahlendem Gesicht nahm Sibeth eine feierliche Haltung ein: — „Dein Freund Donald… In Washington, dieser Stadt, die von einem französischen Architekten entworfen wurde, Pierre Charles L’Enfant — dem einzigen Franzosen, der in Arlington begraben liegt! Donald steht kurz vor einer monumentalen Niederlage bei den Midterms. Die öffentliche Meinung nennt ihn bereits eine „Lame Duck“, die lahme Ente, den absoluten Verlierer! Er muss verzweifelt sein Denkmal retten. Was werden wir ihm anbieten? Ein Pantheon nach französischer Art!“
Macron runzelte neugierig die Stirn: — „Ein Pantheon für Donald?“
— „Exakt!“ fuhr Sibeth begeistert fort. „Kein riesiges Monument nötig, denn in Donalds Augen gab es vor und nach ihm ohnehin keine großen Männer. Aber ein Pantheon nach Maß, eine Art Mini-Trump-Tower aus Marmor direkt am Potomac! Ein grandioses Bauwerk für sein Gedenken und seine spätere Grabstätte. Jeder Besucher in Washington D.C. wird diese Kuppel sehen und vor seinem globalen Genie niederknieten! Das ist kosmisches PR-Gold! Du schenkst ihm die Unsterblichkeit, und im Gegenzug reißt du die Führung der freien Welt für acht Tage wieder an dich!“
Macron, der vor dem Abend eigentlich nie hochprozentigen Alkohol trank, griff nach der Weinkaraffe, goss sich ein Glas bis zum Rand voll und stürzte es auf einen Zug hinunter, während er ein Erleichterungslachen unterdrückte. Ganz im Stile von Bill Clinton, der seinen Chefkoch anbrüllte: „Wo ist mein verdammter Kuchen?!“, schlug der Präsident mit der Faust auf den Tisch:
— „Aber ja! Die Ente werden wir mästen! Bravo, Sibeth! Sag mal, bist du sicher, dass du nicht wieder ins Kabinett zurückkehren willst? Du fehlst mir, weißt du… Mit Lecornu gibt es kaum noch was zu lachen. Er bringt mir nur tragische Bilanzen und keinerlei Wundermittel!“
Die Ente war noch nicht einmal im Ofen, da herrschte im Élysée bereits geschäftiges Treiben. Für punkt 15:00 Uhr wurden Eilbefehle herausgegeben: Das gesamte diplomatische Team, Architekten für histo-rische Denkmäler und US-Geopolitik-Experten wurden einberufen.
Macron, mit funkelsnden Augen und wiedergewonnenem Lächeln, griff erneut zur Flasche, füllte sein Glas nach und stieß herzlich mit Sibeth an, nicht ohne ihr ein klares Kompliment für das Marienkäfermuster ihres Kleides zu machen. Frankreich war gerettet; der Präsident hatte seine Stimme wiedergefunden.
Was Donald betrifft: Wie hätte er auch ablehnen können? Seine oberflächliche Intelligenz sollte nun – endlich – von einem Europäer in Stein gemeißelt werden, und sei es von einem Franzosen.
Das Gipfeltreffen zweier Eitelkeiten hatte gerade stattgefunden. Donald, bis tief in die Poren seiner künstlichen Bräune geschmeichelt, sah sein universelles Genie endlich von dem alten Europa gefeiert – mit allem Prunk, den ihm nur ein Franzose oder ein NATO-Generalsekretär bieten konnte!
François de Vries © European-Security
Siehe auch :
- « Ein Pantheon für die lahme Ente » — (2026-1011)
- « Der Tartuffe der Tundra oder Das Dinner der Könige » — (2026-0401)
- « Das Dämmern der Nationen: Memoiren einer angekündigten Katastrophe (2) » — (2025-1222)
- « Die Architektur der Scheiterns (1) » — (2025-1220) : Charles de Gaulle
- « Der Narr, der Zar und die Händler im Tempel »: Ein Brief von Niccolò Machiavelli an seinen Freund Tobias — (2025-1205)
- « Stimmen der Dämmerung: Das Tribunal der Jahrhunderte » — (2025-1205) : Leonardo da Vinci, Jules Verne and Nostradamus
- « Die Dämmerung der Vasallen: Nein zum Jalta der Krämer! (1) » — (2025-1202) : Charles de Gaulle
- « Die Ansteckung der Finsternis: Exegese einer imperialen Pathologie (2) » — (2025-1130) : François de Vries (Jules Michelet)
- « Der Totentanz: Chronik der großen Nacht (1) Oder der Hexensabbat der Tyrannen gegen die Auferstehung der Völker » — (2025-1130) : Jules Michelet
- « Vom anderen Ufer: Betrachtung über den Untergang des Abendlandes » — (2025-1128) : François-René de Chateaubriand
